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Jan 22, 2024

Native Lit ist mehr als ein Marketingbegriff (Zäune sprengen) – High Country News

Wenn Sie von Bozeman nach Westen fahren und ein paar Meilen später von der Autobahn abbiegen

Wenn Sie von Bozeman nach Westen fahren und ein paar Meilen nach Echo Lake von der Autobahn abbiegen und auf eine größtenteils Schotterstraße abbiegen, die immer noch liebevoll Highway 38 genannt wird, sehen Sie sie überall: Zäune. Auf Schritt und Tritt, fast auf jedem Zentimeter des Weges, bis Sie den Nationalforst erreichen, lauern sie. Einige waren mit eng gewickeltem Stacheldraht umwickelt, andere bestanden nur aus ein paar Pfosten, die wie zwei betrunkene Onkel aneinander gelehnt waren. Überall, wo man hinschaut, verstreuen sie sich und sind so verwittert, dass man glauben kann, sie seien schon so lange dort wie die majestätischen Bäche, Felder und Berge, von denen sie einen fernhalten.

Verdammte Zäune.

Ich folgte ihnen bis nach Missoula, zum James Welch Native Literary Festival Ende Juli. Das erste einheimische Literaturfestival, das von einheimischen Schriftstellern selbst organisiert wurde, zielte darauf ab, die besten und vielversprechendsten Schriftsteller des indischen Landes zusammenzubringen, ohne die masturbatorischen Darbietungen weißer Schuldgefühle oder kapitalistischer Repräsentation, die von ähnlichen, von der Industrie gesponserten Veranstaltungen ausgehen. Das Festival wurde von Sterling HolyWhiteMountain ins Leben gerufen, einem Blackfeet-Autor, der Sie gerne daran erinnert, dass er Blackfeet ist und dass Sie auf seinem Land stehen. In diesem Fall handelt es sich tatsächlich um Salish-Land, obwohl es sich während des viertägigen Festes auch irgendwie wie Sterlings Land anfühlte. Am zweiten Tag trafen wir uns im dritten Stock der Missoula Public Library. Während wir uns unterhielten, schwebten Schriftsteller an den Sofas vorbei, die wir gesichert hatten. Die Spekulationsautorin Rebecca Roanhorse kam vorbei; Die Dichterin und Geschichtenerzählerin Taté Walker und ich diskutierten über Journalismus. Der Essayist Chris La Tray wunderte sich darüber, dass er und Sterling beide die gleiche Timex-Uhr in limitierter Auflage besaßen. Und dazwischen lag so etwas wie ein Interview mit Sterling.

Wenn Sie jedes Mal, wenn er das Wort „tiefgründig“ verwendet, einen Schuss zurückwerfen würden, wären Sie bereits betrunken, wenn sein erster Gedanke zu Ende ist. Trotzdem blieben Sie sitzen, bis er fertig war. Ich habe Sterling gefragt, warum er Missoula für die Eröffnungsfeier ausgewählt hat. „Wenn Kunst in einem Reservat landet, stirbt sie“, antwortete er. „Kunst muss ständig mit anderen Kunstwerken im Gespräch sein. … Jeder denkt einfach, dass wir irgendwie nur mit anderen einheimischen Kunstwerken im Gespräch sind. Und das stimmt überhaupt nicht.“

Um es klarzustellen: Weder der Rez noch der Indian sind hier das Problem. Das Problem ist, dass die meisten Nicht-Inder uns lieber in eine Kategorie einordnen würden, als mit unserer Kunst ins Gespräch zu kommen. Wenn Sie mir die Metapher erlauben, ist der Begriff „Native Lit“ nur ein weiterer Zaun, den die Verlags- und Medienbranche nutzt, um uns von anderen Horrorautoren, Science-Fiction-Autoren, Dichtern und Modernisten zu trennen. Um die Miete bezahlen und unser Handwerk ausüben zu können, müssen wir hinter der Schranke auftreten.

Zwei Wochen vor dem James Welch Fest war ich in einer Buchhandlung in Brooklyn und hörte Morgan Talty zu, wie er aus seinem neuen Kurzgeschichtenband „Night of the Living Rez“ vorlas, einem Werk, das so zart ist wie alles, was Sie dieses Jahr lesen werden. Während der Frage-und-Antwort-Runde habe ich ihm eine Frage gestellt, die ich umschreiben werde: Ihr Buch ist wunderbar und herzlich, und die Charakterentwicklung ist atemberaubend – aber im Programm für Ihren Vortrag heute Abend beschrieb der Verlag Ihr Buch als „eine beeindruckende Mischung“. voller Geschichten darüber, was es bedeutet, Penobscot zu sein. Ihr Buch ist vieles, aber ich habe es nie als eine Schulung darüber gesehen, was es bedeutet, Penobscot zu sein. Wie können einheimische Autoren aus dieser Art von Verpackung herauskommen?

Da er freundlich und rücksichtsvoll ist, antwortete Morgan freundlich und nachdenklich, dass er sich durch die performative Natur des Buchgeschäfts nicht davon abhalten lasse, die einzige Kunst zu liefern, die er zu schaffen weiß. Aber vielleicht fühlt sich diese Zaunmetapher jetzt nicht mehr so ​​angespannt an.

Für mich ist Native Lit keine schwach beleuchtete Ecke in einer Buchhandlung, in der jeden November das Licht flackert. Das habe ich im Juli in Missoula erlebt. Es geht darum, mit einer Gruppe von Autoren und Studenten des Institute of American Indian Arts Bier zu trinken und darüber zu streiten, ob einheimische Autoren gemeinsam den Weg des Indie-Publishing gehen sollten. Mit zwei New-York-Times-Bestsellerautoren geht es überraschend gut zu, und sie grübeln über Aufenthaltsgenehmigungen und ausländische Veröffentlichungsrechte. Es geht darum, um Mitternacht mit einem Dutzend Autorenkollegen durch Missoula zu stolpern und lautstark über die Vorzüge verschiedener 70er- und 80er-Jahre-Bands zu diskutieren. Es ist, als würde man mit einer anderen Autorin in einem Café sitzen und sich darüber beklagen, wie man eine andere freundliche, aber zutiefst fehlgeleitete weiße Frau belauscht hat, die darauf wartete, dass die Lesung der Autorin zu Ende ging, um ihnen zu erklären, dass sie ihr 400.000 Wörter umfassendes Werk, das vollständig aus dem Buch geschrieben wurde, einfach nicht auflösen will aus der Perspektive der Ureinwohner, und dann zuzusehen, wie dieselbe Frau dem Headliner des folgenden Abends das gleiche Spiel macht.

Native Lit sollte Gemeinschaft bedeuten, sage ich. Und in Missoula war es so. Aber meistens ist es für die meisten von uns ein Zaun – eine Verkaufstaktik und ein Hindernis für die Konversation zwischen unserer Kunst und anderer Kunst. Deshalb ist es ziemlich lustig, dass ich mich am letzten Tag des Festivals glücklich von einem weiteren Zaun umgeben sah.

Dieses Haus umgibt das Haus von Lois Welch, der Witwe von James, dem Blackfeet-Autor, der 2003 weiterzog, nachdem er einige der atemberaubendsten Belletristikwerke der amerikanischen Literatur geschaffen hatte. An einer Wand des Durchgangs zwischen Lois' Garage und ihrem makellos gepflegten Hintergarten hing ein Satz Wortspielmagnete mit der Aufschrift: „Warum vermisse ich immer noch seinen kaputten Arsch?“ Im Hinterhof gab es eine Szene, von der ein jüngeres Ich nur träumen konnte – denn bis vor ein paar Jahren gab es im ganzen Land nicht so viele veröffentlichte einheimische Autoren, geschweige denn innerhalb eines einzigen Zauns.

Während wir im Gras saßen, Spinnen abwischten und Vorspeisen aßen, bildeten wir schnell das, was Adrian Jawort, Autor und Moderator des Northern Cheyenne-Festivals, einen „heiligen Kreis“ nannte – die Kurzgeschichtenexpertin Kelli Jo Ford, der Romanautor Brandon Hobson und der Krimiautor David Weiden und Pulitzer-Finalist Tommy Orange drängten sich zusammen und alle schossen die Scheiße ab. Ich schaute auf, als Louise Erdrich ihre wohl millionste Hand des Tages schüttelte und hineinschlüpfte. Taté Walker und Sasha LaPointe kühlten sich ab, als der Bach am anderen Tor vorbeirieselte. Gemeinschaft ist eine wertvolle Sache, und die Native Lit-Community ist zwar ein wachsendes Kraftpaket, aber eine besonders wertvolle Sache. Die Minderheit einer Minderheit, wie sie mir einmal beschrieben wurde.

Später am Abend, als das Festival zu Ende ging, lasen Tommy, Brandon und Kelli neue Seiten aus ihren bevorstehenden Projekten vor. Alle ihre Arbeiten waren fantastisch und bewegend und hatten den Hauch von Rohheit, der ein laufendes Werk so spannend macht. Nachdem Tommy eine Szene vorgelesen hatte, die unmittelbar nach dem wahnsinnigen Finale seines Romans „There, There“ spielt – der wohl am geschicktesten ausgeführten Furzszene, die jemals auf Seite geschrieben wurde –, setzte sich Brandon hinter das Mikrofon, warf die Hände hoch und seufzte: „Danke, Tommy, das war … unglaublich.“ Und es war. Das war alles. Für eine Reihe schöner, flüchtiger Momente hörte Native Lit auf, eine Kategorie zu sein, und wurde stattdessen zu der von der Gemeinschaft getragenen, Zäune sprengenden Kraft, die es sein sollte.

Am nächsten Morgen fuhr ich über die Autobahn zurück nach Bozeman, um meinen Flug zu erreichen. Ich habe jeden verdammten Zaun umgeworfen, den ich sah.

Hinweis: Diese Geschichte wurde aktualisiert, um eine Bildunterschrift zu den gezeigten Büchern zu korrigieren. Nicht alle Autoren stammen von einheimischen Autoren.

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Nick Martin ist Mitherausgeber der HCN-Abteilung für indigene Angelegenheiten und Mitglied des Sappony Tribe of North Carolina. Wir freuen uns über Leserbriefe. Schicken Sie ihm eine E-Mail an [email protected] oder senden Sie einen Brief an den Herausgeber. Lesen Sie unsere Richtlinien für Leserbriefe.

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